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Dans la demeure cévenole des Chabrol, le soir, on rapprochait les chaises de la cheminée, on invitait quelques voisins, quelques parents… et l’on racontait des histoires. Ses premières veillées, Chabrol les a passées sur les genoux de sa grand-mère, ensorcelé par des parleurs infatigables dont les récits rythmaient son enfance, tandis que la mamée murmurait à son oreille : « Écoute, petit, là, tu vas rire… » C’est le roman d’un siècle, le nôtre.